La penultima puntata della storia

In  questi giorni sono un bulimico narrativo, nel senso che ho voglia di scrivere senza sosta, ne parlavo giusto oggi con un mio amico dottore, un tecnico del cuore, un tecno-cardiologo per la precisione, il tecno-cardiologo non  fa l’ecocardiografia sotto sforzo, non ti dice se sei iperteso con un soffio da sdraiato, ascolta i battiti, li ascolta da lontano, anzi li intuisce,  è una professione nuova, anzi non nuova,  è una professione antica in continua evoluzione, serve aggiornamento quotidiano, roba pesante.

Dice la mia amica F., che cito perché è l’unica che legge con costanza ciò che scrivo cercando di capirci qualcosa, ed incredibilmente ci riesce nove-volte su dieci, ecco dice F che ci sono dei particolari “che non li cancella nemmeno il Vermentino” . Ora premetto che il Vermentino non mi piace, mi fa acidità, ed effettivamente anche se un post fa mi lamentavo della scarsa quantità dello stesso a fini “dimenticanti”, in realtà mentivo, non mi piace affatto utilizzare integratori etilici per dimenticare, anzi non mi piace proprio dimenticare, non mi piace dimenticare ciò che da noia e nemmeno ciò che da gioia (sono un tecnico della rima, davvero impressionante!!), quindi in fondo sono contento che il Vermentino non abbia annebbiato totalmente la capacità cognitiva del regista da macchina, qualche barlume di lucidità è rimasto, anzi sono rimasti 17 secondi di barlume, se contiamo il back up arriviamo a 34 secondi,  e se contiamo che scrivere di questo porta un tempo di lettura successivo di almeno 2,30 minuti, allora siamo arrivati a quasi 3minuti di ricordo complessivo e lo scopo è stato raggiunto.

Riprendiamo il filo perché mi pare di aver cincischiato un po’ troppo con i particolari e non va bene. Dicevo della bulimia narrativa, sì, diciamo che ho l’impressione di essermi contagiato di sta roba qua, pare che sia una malattia, una roba rara, ti vien voglia all’improvviso di scrivere di tutto, vuoi raccontare un dettaglio, un fatto, sì vuoi raccontare dei fatti, ed è quello che è successo in questi nove mesi di gestazione, di montagna che ha partorito un topolino, mi sono dilungato in piadine, tacchi a spillo e barachine, torridi pomeriggi estivi, fresche mattine vissute di corsa, di orchi con il panta aerodinamico, di viaggi interspaziali sull’autostrada Bologna-Verona, ho raccontato, almeno credo, che tutto è iniziato quando hai saputo che se guardi un cartone con l’uomo della tua vita e senti il bisogno di raccontarlo a me, bè allora ti convinci che deve essere qualcosa di importante. E allora un giorno decidi di comprare un libro che si chiama “un giorno”, perché eri alla ricerca di una storia che confutasse la teoria secondo la quale l’eterno non esiste, un eterno in particolare poi, il libro l’hai comprato, l’hai letto, l’hai consigliato ad altri che poi hanno fatto un gran casino anche loro, l’hai regalato, sì l’hai anche regalato, perché ti era piaciuto talmente tanto, eri talmente convinto, che hai detto: “Ecco qua, te lo regalo, che così ti renderai conto che ho ragione”. Ho avuto torto, l’eterno, quell'eterno in particolare non esiste, al massimo dura nove mesi, un eterno a termine, bella fregata. Ora non spaventatevi se non si capisce niente, nemmeno tu F , sto cercando solo di "sgarbugliare" sto gran casino per arrivare in fondo alla narrazione. Ho l’impressione di aver raccontato, post dopo post, una storia che non ho capito tanto bene nemmeno io, non l'ho capita ma mi ha appassionato mica pochino, e lo devo fare necessariamente così perché essendo una storia fantastica (tipo fantascientifica) ha bisogno di una narrazione fantastica (tipo spaziale), quasi surreale aggiungerei.  Diceva il mio amico Doc oggi pomeriggio, che se inizi qualcosa che sai già di partenza che non è da fare dopo poi non ti puoi lamentare delle conseguenze, si parlava d’altro, di lavoro, di lavoro portato a casa in particolare, e tu non avevi mai portato lavoro nella tua casa, ma il collegamento è presto fatto. Una storia sbagliata porta al fallimento, ecco che allora fa il paio con la successione di racconti postati in questo blog, provate a rileggerli tutti, iniziate dal prequel, indugiate sulla piadina che fa vedere il mare e non è nemmeno allucinogena, rileggetevi che cosa diceva il Notaio d’assalto, e l’architetta, sì l’architetta impegnata tra un caffè e un capuccino, e l’orco, che fine avrà fatto l’orco scivolato sull’asfalto viscido di fronte al bar d’asporto?? E poi il povero Luì morto ammazzato sulle strisce pedonali?

Rileggete tutto e secondo me la morale che ne uscirà potrebbe essere più o meno questa: le storie sbagliate sono sbagliate, d’accordo, ma l’eterno, uno in particolare, esiste, è un eterno che può durare anche solo nove mesi per uno e molto di più per l’altro perché si sa che il tempo è relativo, è un eterno che ti fa raccontare i particolari in maniera confusa ma precisa, criptica ma intensa, è un eterno che se anche si passa dal caldissimo di cento telefonate, che arrivavano anche se non c'era campo, al gelo di un “ti disturbo??”, behh... io me ne frego, me ne frego perché cazzarola io a Bagnacavallo il mare l’ho visto davvero e non ero mica da solo, c'era almeno un testimone, sono sicuro.