Suonare i sogni

Via D’Azeglio… il solito tizio, il nostro amico di queste ultime storie dai… se ne stava lì, lì sotto alla tenda tirata del Gran Bar ché stava spiovendo ma ancora non era finita, era il terzo caffè della giornata, non erano ancora le 8:00, ne aveva bisogno per evitare che gli effetti dell’ennesimo rimirar prolungato di stelle della notte precedente rendesse impossibile la mattinata (cazzo se sono poetico…. e non state a sottilizzare che se piove le stelle non si vedono, qui posso scrivere quello che voglio), ma comunque se ne stava lì e li vide uscire due portoni dopo il negozietto Moleskine, il numero 3 mi pare.

 

Lei era bionda, non platino, bionda e basta, bionda caramello, non troppo alta ma nemmeno troppo bassa, la pelle rilassata, lo sguardo sereno.

Lui aveva la faccia assonnata, una scarpa slacciata, sorrideva.

 

Non si tenevano per mano, ma se ne stavano vicini, spalla a spalla, incuranti delle gocce residue che continuavano a cadere.

Trainavano entrambi un trolley blu, blu come gli impermeabili d’ordinanza che indossavano, Giuseppe (questo secondo me è il suo nome) lo teneva sbottonato, Maria Sole (sì, lei aveva la faccia da Maria Sole) chiuso fino al terzo bottone.

Sul taschino il simbolo Ita Airways.

Giuseppe è un pilota, Maria Sole una hostess di volo, lui trascinava il trolley con la destra, lei con la sinistra.

Non sono sposati, nemmeno fidanzati, almeno non tra di loro.

Hanno fatto l’amore tutta la notte, o anche solo scopato, era evidente, e lo fanno da parecchio.

L’appartamento da cui sono usciti è di Giuseppe, vive a Bologna da tre anni, da quando il suo hub di riferimento è al Marconi, ha conosciuto Maria Sole sei mesi dopo essere arrivato da queste parti.

Si sono innamorati? Non lo so, c’è però una chimica evidente tra di loro.

Fanno pendant, li vedi insieme e si incastrano, non hanno avuto bisogno di prove, di tentativi, di capire, si sono trovati, subito, come capita sempre quando funziona.

Poi che prima o adesso fossero o siano soli o in compagnia, felici o infelici, tesi o rilassati, stronzi o gentili, pieni di tutto o annoiati, non importa … si sono visti e si sono presi.

I colleghi non sanno nulla della loro storia, tranne Ida, amica di entrambi, che li copre al bisogno, prima uno poi l’altra.

 

Il tizio, a cui dovrò dare un nome prima o poi mi sa, se li è visti passare di fianco mentre entravano al bar, pure loro avevano bisogno di caffè o qualcosa di simile, Maria Sole “indossava” un profumo particolarmente delicato ma allo stesso tempo intenso, Giuseppe sapeva di dopobarba dozzinale, quello per l’uomo che non deve chiedere mai… o almeno non spesso.

Non parlavano ma la sensazione era di una profonda e serafica intesa, lanci di occhiate reciproche che valevano più di mille parole, parole che certamente si erano scambiati a profusione durante la notte, tra un amplesso e l’altro, alcune a bassa voce, altre ridendo sguaiatamente.

Non avevano fretta, o se l’avevano non lo davano a vedere, tutto sembrava sotto controllo, Maria Sole ordinò un the con il latte, retaggio delle tante soste londinesi, lui un ristretto; Giuseppe aveva il volo alle 11.00 direzione Palermo, lei invece alle 14.00 sarebbe partita per Parigi.

Non si sarebbero visti per una settimana almeno, forse dieci giorni, se ne resero conto entrambi a metà del the di lei, quando un velo sincrono di tristezza calò sui loro sguardi, lui le prese la mano.

Era la prima volta che la toccava da quando li aveva visti uscire di casa, tocco di spalle a parte.

Li invidiò per questo, li invidiò per essersi rattristati in contemporanea, lì invidio perché quella loro mestizia si sarebbe trasformata di lì a pochi giorni – che in quel momento sembravano una vita - nel piacere di reincontrarsi, abbracciandosi come non ci fosse il lunedì (che il lunedì è un po’ come la domenica, mi sono sempre stati sul cazzo quei giorni, la domenica oggi ancora di più).

La sua non era un’invidia cattiva, era solo un’invidia malinconica, un’invidietta.

 

Palermo è una bella città, lo dicono tutti, “tizio” non aveva mai avuto occasione di andare, “… ci farò un salto a Natale ...” si disse, “… mi sembra una bella idea ...”  si aggiunse.

Parigi no, di andare da solo a Parigi non aveva voglia, non per il romanticismo e tutte ste minchiate varie, fare a meno di quello era diventata un’abitudine che gli pesava sempre meno, ormai era vaccinato, no Parigi da soli non ne vale la pena per via dei formaggi.

Mi spiego, entrare in un ristorante parigino tipico, che so un Androuet nel Quartiere Latino o un Monbleu in Montmartre, ordinare formaggio e bere vino di Borgogna e non potersi perdere in: “ohhh… ahhh… ma quanto è buono questo?? Fammi assaggiare quello che poi io ti lascio un pezzetto del mio… dai facciamo un brindisi” beh non si può proprio fare.

Degustare formaggi, sublimarsi di stagionati, sciogliersi in un Brie de Meaux o in un Fougerus,   a Parigi… da soli… equivale al “godere a metà”, coito interruptus, ma interruptus proprio.

Tanto vale farsi un pezzo di gorgonzola con il lardo di colonnata a Granarolo il mercoledì a pranzo.

 

Salirono in taxi, Giuseppe e Maria Sole intendo, accelerarono il passo perché la pioggia stava riprendendo e loro erano senza ombrello, Tango25 lì stava aspettando di fronte alla questura che stava lì a due passi con le quattro frecce inserite, il taxista scese per recuperare i due trolley e caricarli nel baule, lui vide la scena perché stava andando nella loro stessa direzione alla ricerca del portico, per andare in ufficio, s’era fatta l’ora, li osservò un ultima volta quando si baciarono prima di salire in auto, anche l’ultimo tocchettino d’invidia era sparito, adesso era solo felice per loro.

 

Il porticato a Bologna è stata una grande invenzione,  c’hanno visto giusti quelli dell’Unesco, al netto di barboni, escrementi, cartoni, pipì, venditori di borse griffate false e hashish scontato, puoi attraversare il novantotto per cento del centro storico senza bagnarti nemmeno se piove a dirotto.

A tizio piace passeggiare sotto ai portici, lo fa al mattino, lo fa durante la pausa pranzo, lo fa pure la sera qualche volta, ama camminare, guardare i graffiti “sparpagliati” qua e là, le frasi ad effetto che si sovrappongono a minchiate mica da ridere, poi quei piccoli poster sparsi ovunque, street-marketing mi verrebbe da dire.

Puoi incontrare Radio Freccia, Lucio Dalla, un anonimo abruzzese bolscevico, i tifosi della curva sud, Negro il cugino di Ariel, la ragazzina che “suona i sogni”.

Su una colonna, nel tratto di porticato che corre lungo via Galliera, sta una scritta, dice più o meno così: “ti amo ma non te lo posso dire, quindi te lo scrivo qui”, l’intonaco tutto attorno è sgarrupato, resiste solo quella dichiarazione senza firma, che tu passi, leggi, e ti chiedi: “Chi l’ha scritto? A che serve così?”.

Un giorno sotto stava un clochard (barbone l’ho usato poco fa e non volevo fare ripetizione), un tipo distinto tutto sommato, di quell’elegante trasandato che per quanto vissuto non lo faresti proprio uno sfigato, tizio si fermò a fotografare la frase sulla colonna, il clochard lo guardò:

“Ti piace?”

“Sì… anzi no… anzi non lo so… non lo so perché non ci si dovrebbe trattenere o limitare o impedirsi di dire e di dare del ti amo. Un po’ come dare del tu alle persone più giovani. Non te lo posso dire perché? Perché sei morta? Perché sei lontana? Perché se te lo dico mi meni? Perché tu non mi ami? E quindi? Io te lo dico poi fanne tu l’uso che vuoi, mettilo dove vuoi, gettalo pure via, regalalo a qualcun altro, conservalo tra le pagine di un libro, in bagno, nell’armadio tra i maglioni dell’inverno, in un frigorifero vuoto, magari nel congelatore, tra le bustine delle tisane, in garage di fianco alla bicicletta da corsa, ma non impedirmi di dirtelo, non è giusto, almeno una volta devi lasciarmelo fare. Ecco perché non mi piace. E poi, così senza firma e senza niente, che senso ha? Chi l’ha scritto dai? Se non so chi l’ha scritto non può piacermi proprio per niente”

“Ma l’ho scritto io…” – disse il barbone – “… l’ho scritto io, l’hai scritto tu, l’ha scritto la signora che passa qui di fianco con la borsa della spesa piena di cicoria e pane di Brisa che sta andando a casa dal marito ma sogna il pizzicagnolo, l’ha scritto Giuseppe prima di dirglielo in faccia a Maria Sole. L’ha scritto Lillo, un bimbo di undici anni che ha conosciuto Lucilla il primo giorno di scuola dopo il rientro dalle vacanze, ma essendo timido come un lombrico non ce l’ha proprio fatta a dichiararsi, e visto che Lucilla passa ogni giorno di qua con il monopattino ha deciso di farsi avanti in maniera anonima, e magari prima della fine dell’anno si firma pure. Lillo ama Lucilla, non ti piace? Non ti piace neppure così??”

“Ummmhh, forse così mi piace di più… un po’ di più… ma resta sempre uno spreco… è bello amare, ma è bello anche dirlo”

“Adesso però me li dai due euro?”

“Cosa devi farne?”

“Niente”

“Allora eccoli, sono tuoi”

“Grazie, ma come ti chiami?”

“Non lo so, chi mi ha inventato non mi ha ancora chiamato, ci sta pensando, ma adesso è distratto, se si riprende magari mi chiama, tu intanto chiamami tizio, quel tizio che passa di qua…”

  

I consigli della notte

La notte porta consiglio?

Non credo, la notte più che altro porta scompiglio.

La questione è stato a lungo dibattuta, nel 2025 se n'è occupata anche la Ghisleri, che decise di organizzare un sondaggio semplice semplice su un campione rappresentativo di italiani medi, la domanda era: "Ma di notte, voi che fate? Dormite? Trombate? Viaggiate in auto? Fumate sigari? O seccate i tre quarti di bottiglia Moro della Genga verdicchio dei castelli di Jesi doc classico superiore del 2024, residuo di una serata che pensavate memorabile ed invece col senno di poi si è rivelata una chiavica fuori misura in cui evidentemente più che farvi ricordare per sempre avete semplicemente fatto ridere??".

Il 34,6% del campione ha risposto "dormo", il 23% ha dichiarato "sudo", il 12% "mangio", il 43% "guardo la TV così evito di lasciare ricordi sbiaditi", il 5% "penso", il 6,345% "mando messaggi a cazzo", il 5% "penso a cosa potevo fare di diverso", uno (uno in valore assoluto, proprio uno e basta) ha detto "vado a Falconara a fare un giro", il 7% "ma a questa minchia di sondaggio ha risposto il 130,945% del campione più uno???".

Nessuno ha optato per "la notte raccolgo consigli".

E visto che la Ghisleri non sbaglia mai, come ben sapeva Silvio, già questo dovrebbe chiudere la questione sul nascere.

Invece lui quella notte decise di andare alla ricerca di suggerimenti, consigli gli sembrava pretenzioso, si sarebbe accontentato di qualcosa di meno.

Decise di farlo mentre stava rientrando da una serata che può essere tranquillamente catalogata tra le peggio riuscite della storia dell'uomo, iniziata con un carico di aspettative che faceva mille, e finita con un bagno di realtà che fa settemilasettecentoventisette al quadrato.

Una serata che in un colpo ha demolito le certezze di una vita: "le storie d'amore non finiscono per colpa dei calzoni stretti, le candele bruciano, evidentemente non trombi così bene ma anzi sei proprio una pippa, sei per sei fa trentasei, la nutella fa ingrassare, la sincerità non è mai commedia".

Imboccò l'autostrada in direzione sud, sud e basta, il telepass fece beep, la sbarra si alzò e il nostro sprovveduto accelerò imboccando la rampa. Aveva solo un Rosso Raffinato a disposizione, lo accese appena risalito in auto dopo una sosta a casa per capire se valeva la pena passare la notte su un divano scomodo a guardare il Team Bravo che salvava il mondo, o se fosse stato preferibile vagare senza meta sull'A14.

La risposta l'abbiamo già data ad inizio del capoverso.

Accendere il mezzo toscano aveva un profondo significato mistico, non più tardi di una settimana prima l'empio aveva fatto una sorta di voto: "Se succede smetto di fumare..", evidentemente non era successo, il voto pertanto poteva ritenersi superato, anzi "vaffanculo fioretto di merda".

Il problema era però che un solo sigaro dura la metà di niente, soprattutto se lo si fuma con la foga di un'idrovora dell'Hera montata sul lato destro del Lamone all'altezza della confluenza con il Marzeno. Era quindi indispensabile fermarsi al primo autogrill disponibile.

Bene, ora voi dovete sapere che trovare da fumare qualcosa di diverso dalla cannabis in un autogrill sulla Bologna-Taranto dopo le 00.30 è una roba che rasenta il difficile. 

A Bevano, avevano chiuso la cassa esterna e potevi acquistare solo caffè, un Camogli della settimana prima, o una Rustichella appena sfornata al bancone del bar. 

Fu in un'area di sosta tra Fano e Senigallia che il nostro riuscì a trovare quello che cercava, il problema era che lì stava una fila di quarantadue ultras di non so bene cosa, tutti che aspettavano cappuccini e panini con la mortadella, l'attesa fu estenuante, prima di raggiungere Aldo, l'autogrill-manager che faceva il turno di notte, passarono trentanove minuti e settantadue scontrini (vi chiederete perché sono così preciso e carico di numeri e dettagli, la risposta è non lo so, mi viene spontaneo)... estenuante dicevo, ma proficua.

Tra i clienti affamati in coda c'era Ugo, quarantonove anni, i capelli tutti bianchi, una sciarpa azzurra e rossa al collo con su scritto Forza Ragazzi, un olezzo di sudore stantio che faceva tensione, e lo sguardo assorto. Il nostro era proprio dietro di lui, e durante quell'interminabile avanzare verso il bancone fecero amicizia.

"Hei Ugo, ma dimmi un po', nel Camogli ci sono i peperoni?"

"No eh, nel Camogli trovi il prosciutto cotto e l'emmental a fettine sottili, i peperoni assolutamente no!"

"Ah, ok, allora va bene, anche se non ho fame, chiedevo così perché il peperone si rinfaccia, poi a quest'ora. Ma senti una roba, la notte, che dici, porta o non porta consiglio?"

Ugo si girò con uno sguardo tra lo stupito e l'assonnato.

"Bah, direi di no. Non ho mai trovato soluzioni durante la notte, sarà perché russo, e il russare intenso disturba i pensieri, quindi ti direi no, la notte non porta consigli, o se li porta si corre il rischio di non accorgersi del loro arrivo"

"O di mal interpretarli con tutto quel rumore"

"Sì, esatto, anche questo, di mal interpretarli. Ma perché questa domanda? Che risposta vai cercando?"

"In realtà nessuna risposta, piuttosto vorrei trovare la domanda giusta.."

"Bah credo tu sia nel posto sbagliato, prova tra un po', ad Ancona magari, al porto, lì un marinaio esperto di vita lo troverai senz'altro"

"Grazie Ugo sei un amico"

Dopo aver fatto rifornimento di tabacco iniziò ad incendiare tutto con lo Zippo, il fumo aromatizzato al caffè invase l'abitacolo, per evitare di impuzzolentire tutto oltre il lecito abbassò entrambi i finestrini anteriori e aprì il profumatore che conservava gelosamente nel vano portaoggetti.

Il dolciastro di quel profumo inebriante si miscelò con l'aroma intenso del toscano, il risultato era qualcosa tra l'afrodisiaco e il velenoso, richiuse il profumatore, ci avrebbe pensato dopo.

Gli ultras "azzurro rosa" nel frattempo erano risaliti sull'autobus di "Marini Viaggi e Relax", un mille posti rosso scuro che montava sul retro un cargo porta sci, al volante stava un autista rumeno, con baffi importanti, una cicatrice sulla guancia destra di giusto ventinove millimetri complessivi che partiva dal labbro superiore in direzione dell'occhio, ed un tatuaggio con la faccia di Olivia (la zoccola) che baciava Bruto impressionato sulla mano destra.

I tifosi salirono in corriera ordinati, già sbriciolati all'esterno, il rumeno guardò il primo di questi che cercò di salire sul mezzo con un panino in bella vista, con un'espressione talmente dura da incutere timore anche a Chuck Norris all'apice della carriera, e nessuno osò nemmeno fingere di mangiare all'interno.

Ugo salutò l'affumicato dal finestrino con la mano aperta come fanno i bambini in gita. Sorrideva e sembrava felice, almeno lui.

La notte si stava intensificando, le gallerie e i restringimenti di corsia per lavori in corso si facevano avvolgere da un buio che più buio non sì può, sembrava che all’improvviso fossero calate su quel tratto di autostrada le tenebre degli inferi, il viaggiatore solitario proseguiva senza sosta, sputacchiando fuori dal finestrino con lo sguardo perso nel di fronte, il porto di Ancona stava sullo sfondo, peccato però che l'uscita di Ancona Nord fosse chiusa per lavori fino alle 5.00 ed Ancona Sud sapeva troppo di meridionale per essere affrontata a quell'ora.

Fu forse per questo, o perché stava iniziando a diluviare, che uscì al primo casello disponibile e rientrò subito dopo in direzione opposta per risalire verso nord.

Guidare gli aveva messo fame, o forse erano gli effetti dell'alcol che aveva ingurgitato a casa prima di partire (il Moro di Genga è un gran bastardo, te lo bevi e lui infame come pochi si lascia bere, fingendo di non curarsi di te, poi a distanza di una mezz'ora ti si ripropone con tutti i suoi effetti nefasti, uno di questo è la fame alcolica, l'altro è la malinconia), ma comunque sia, qualunque fosse la ragione, gli era venuta una voglia della Madonna di bombolone alla crema con lo zucchero semolato, si ricordò che alla darsena di Rimini, a due passi dal faro, stava un bar... Souvenir mi pare si chiami, due anni prima lì aveva mangiato il miglior bombolone della riviera Romagnola, un vero e proprio orgasmo. 

Era da rifare, perché se godi una volta poi vuoi rifarlo (il problema è se non godi, o se godi meno di quello che ti aspettavi, lì non ci ritorni, puoi starne certo).

Pigiò allora a tavoletta guidato solo dall'odore di fritto.

Arrivò a Rimini che ancora faceva scuro, il sonno sembrava solo un lontano ricordo, la fame no, era presente ed attuale. Parcheggiò l'auto a due passi dal faro, si incamminò lentamente verso la darsena, zoppicava, le scarpe nuove gli facevano male, per evitare di far uscire le vesciche procedeva in maniera incerta e buffa, tipo lepre con la diarrea, salti corti e culo stretto, non era bello da vedere. Decisamente no.

ll bianco dei pantaloni da gelataio che aveva indossato quella sera catturava i bagliori del faro proiettando luccichii singolari sul lungo molo, se qualcuno avesse visto la scena avrebbe potuto pensare che stesse nevicando.

Il Souvenir era chiuso, non chiuso per ferie, né chiuso perché troppo presto, proprio chiuso, chiuso per sempre. L'ingresso principale era sbarrato da una cancellata artigianale avviluppata da una rete in plastica arancione da cantiere, una serie di pannelli in compensato oscuravano le vetrate retrò che cingevano il locale dal 1973, i pannelli erano stati graffittati da artisti molto street e poco art, l'immancabile A di Anarchia, un cazzo con le ali, A.C.A.B., il numero della cugina di Gigi che dalle 23.30 alle 2.45 prometteva prestazioni paradisiache da soli o in gruppo, la pubblicità di un'agenzia di pompe funebri: "Stai organizzando il viaggio definitivo? Chiedici un consiglio e magari anche un preventivo!!".

Inutile dire che l'idea del bombolone era sfumata, aspettative a mille, realtà di merda che fa settemilasettecentoventisette al quadrato.

La delusione, a cui il nostro era comunque abituato, gli aveva fatto perdere il senso del tempo, e così inebetito e impalato di fronte al locale chiuso, si accorse solo all'ultimo che un peschereccio stava rientrando nel canale. 

Si girò di quarantacinque gradi per osservarlo, Imperatore era il nome scritto sulla murata di sinistra, sul ponte stava un gruppetto di marinai, o pescatori se vogliamo essere precisi, tutti intabarrati con grossi stivaloni gialli e cerate verdi a proteggerli dal vento e dagli schizzi, a terra un signore basso e tarchiato con la barba e una berretta di lana, prese la cima che gli lanciò uno degli uomini sulla barca e la fissò alla bitta.

Appena l'imbarcazione attraccò gli uomini dell'equipaggio iniziarono a riempire le grosse scatole bianche di polistirolo con i pesci appena pescati, si dimenavano come pazzi, l'aria li stava soffocando ma loro non si davano per vinti, "mi hai pescato bastardo? Mo ti faccio faticare fino alla fine", era scritto sugli occhi a palla di quei branzini con la faccia da orate,

Lui, il nostro uomo, si avvicinò a quel fermento sull'acqua quasi senza accorgersi di farlo, osservava il tramestio di quei signori con la faccia rugosa con una nota di curioso stupore negli occhi (o forse erano le quasi ventiquattro ore di assenza di sonno a segnargli il volto), uno dei pescatori lo guardava incuriosito, non si capisce se per i pantaloni bianchi da Guardia Costiera (gelati a quell'ora e in quel periodo non se ne vendevano molti) o perché semplicemente si trovava lì.

Passò una mezz'oretta, e il grosso era fatto, uno degli uomini sulla barca, quello che guardava, scese e si avvicinò a lui.

"Buongiorno buon uomo"

"Buongiorno a lei marinaio"

"Che fai qui? Vuoi comprare una sogliola?"

"No, no, anzi… sa... posso confessarle una cosa? In realtà la preferisco surgelata"

"..."

"Colpa mia eh, ho gusti singolari e frettolosi"

"Figurati, siamo gente di mondo noi"

"Ma a proposito, posso farle una domanda?"

"Dimmi"

"Ma lei che vive la notte, mi dica, a lei, la notte, porta consiglio?"

"Ma vedi buon uomo, no, la notte non porta consiglio, la notte a me non porta niente più di quello che vedi qui attorno. Porta il pesce se siamo fortunati, porta i clienti quando arriviamo se non ci sono al loro posto dei tipi strani con degli strani pantaloni bianchi, porta il freddo, porta il buio, porta il salmastro, porta le onde, porta le reti, porta la voglia di starsene a casa nel proprio letto, ma porta anche il non poter fare a meno di questo durissimo lavoro, che riesci a fare solo se lo ami profondamente. Ma no, non mi ha mai portato un solo consiglio utile"

"Che riesci a fare solo se lo ami profondamente..." ripetè il nostro amico.

"Sì, come tutte le cose difficili, le fai solo se le ami profondamente"

"E quando lei ama una cosa difficile, tipo il suo lavoro ad esempio, lo dice o se lo tiene per sé?"

"No, no, lo dico, cavoli se lo dico. Mica ho paura di raccontare quanto amo quello che faccio"

"Ma non ha paura di essere troppo teatrale nell'urlarlo così ai quattro venti anche sulla banchina del molo?"

"Teatrale? Non lo so, e francamente sai che ti dico? Non mi importa proprio per niente, io il mio lavoro lo amo e lo dico, poi se qualcuno non ha voglia di ascoltare, il problema non è mio, è suo, ed è suo soprattutto se scambia il mio modo di essere per commedia, o teatro, o per quello che cavolo vuole, quando la verità è che semplicemente non è interessato a quello che dico"

Il faro si stava spegnendo, lentamente; il sole stava sorgendo, velocemente.

Restava solo Pascucci per il bombolone.

L'uomo salutò il marinaio, il marinaio salutò l'uomo.

"Buongiorno marinaio... e mi raccomando ... continui così"

"Così come?"

"Ami ciò che vuole e lo racconti a chi ha voglia di ascoltare, che verrà un giorno che non ci sarà più niente da dire e allora magari ci si accorgerà di aver perso l'occasione di immaginarsi il futuro"

"Non mancherò buon uomo, non mancherò..."

Pascucci stava aprendo, il bombolone era stato appena sfornato, caldo e zuccheroso.

Lo scomparso

Scomparso.

I primi ad accorgersene furono gli amici del circolo della Canasta di Barberino del Mugello, un gruppo piuttosto eterogeneo che si ritrova ogni giovedì sera di fianco all’Osteria de’ Bengodi. Questi prima giocano a canasta, poi vanno a sfondarsi di fiorentina alla toscana e chianti classico alla Cavallina, che è un pelino più distante ma il gestore è più simpatico del Bengodi’s... o almeno così dice Augusto che del circolo è il Presidente e il titolare della Cavallina è suo cugino.

Lo scomparso, chiamiamolo così per ora, si è iscritto al sodalizio dei giocatori circa sei mesi fa, un giorno che scendeva da Ronco Bilaccio tutto di fretta che non mi ricordo nemmeno io perché, e l’auto gli si è fermata sul rotondone di fronte alla loro sede.

Spoff... stump... tratratra... spenta, morta, stecchita.

Sceso a chiedere una mano per togliersi d’impiccio da quella situazione, non si capisce bene come e non si capisce bene come mai, dopo aver assistito giocoforza alla tornata finale di un torneo internazionale di canasta - che lì si stava svolgendo in trasferta tra l'altro, visto che a giocarsela erano il Calenzano ed il Borgo San Lorenzo - di quel gioco lui si è innamorato.

E lo sappiamo tutti che a innamorarsi ci vuole un attimo, anche a Barberino del Mugello, un po' più complicato è smettere di esserlo.

 

Da allora non ha saltato un giovedì e si è offerto pure volontario per aprire i locali del circolo anche un sabato mattina ogni tre. 

Quella del sabato mattina è stata un’idea del Presidente (l’Augusto di prima) per accalappiare più soci, ed in particolare per accalappiare “le spose” (nel senso romagnolo del termine) che passano di lì per andare a comprare la “forma”, il macinato, i fiammiferi, la Diavolina del Fochista ed il lardo al negozietto del Baffo, lardo che è una roba unta e sporca che il Baffo vende però a 45 € il kg perché sostiene essere biologica.

 

Ma a parte questa digressione, la sostanza è che lui è scomparso.

Dicevo che l'allarme l'hanno dato gli amici del circolo, non vedendolo arrivare né il giovedì sera, né il sabato mattina, questi si sono immediatamente preoccupati. Lo conoscevano da relativamente poco, ma in quel poco aveva dimostrato di essere assolutamente affidabile, sul pezzo, immarcescibile (che non so nemmeno se immarcescibile qui ci sta bene ma a me piace e glielo caccio) e pure un po' autistico. Non avrebbe mai saltato due appuntamenti di fila senza avvisare.

Augusto ha chiamato perciò i carabinieri di Faenza, altri contatti personali di lui non ne aveva a parte quelli che aveva fornito durante l'iscrizione, ma erano i suoi e chiaramente risultava irraggiungibile.

I Carabinieri, che quando sono in alta uniforme al proprio dovere non vengono meno... oh no scusate questa è un'altra storia che qua non c'entra, ecco dicevo i Carabinieri decisero di fare qualche ricerca, ma niente, i pochi familiari rintracciati - un cugino di settimo grado e la zia della cognata della sua ex moglie che viveva a Marradi, non sapevano nulla, al telefono non lo sentivano da mesi, ma non si erano preoccupati perché in fondo oltre a non sentirlo non lo vedevano da almeno sei anni e chiaramente non ci avevano fatto caso.

Quanto all'ex moglie non era ancora il 27 del mese e mica si preoccupava, lo avrebbe fatto magari dopo se non fosse arrivato il mantenimento di novembre.

I colleghi di lavoro non lo sentivano da una settimana, era in ferie, e aveva detto loro che se ne sarebbe andato via per qualche giorno, e lui non raccontava mai dove, non lo faceva prima e ne parlava poco pure dopo, quindi non si erano minimamente preoccupati.

Dopo un discreto tergiversare tra il maresciallo, il brigadiere e Giorgio (l'uomo delle pulizie che il mercoledì linda i vetri della caserma), le forze dell’ordine decisero di forzare la porta dell'appartamento dello scomparso ed entrare.

Così fecero, per lo scasso chiamarono Marino, il fabbro di Villa Vezzano con la passione per il ferro battuto e le serrature blindate, dodici minuti secchi e la porta si aprì, manco uno sfregino, “aveva fatto un lavoro bello pulito”… fu costretto a riconoscere il brigadiere che non amava Marino, anzi, gli stava proprio sulle balle.

L'appartamento era in ordine, nessuna stoviglia nel lavello, una marea di libri sparsi per casa, il plaid piegato sul Chesterfield, l'ora del microonde già settata sulla solare, il letto rifatto, il bagno che sapeva di mughetto, lavanda e cera d'api, le conchiglie sparse sul comodino che fungeva da mobiletto per toilette, gli scuretti delle finestre della camera da letto socchiusi... solo il grande tavolo ovale di fine settecento al centro della sala se ne stava ancora apparecchiato per quello che sembrava un residuo di aperitivo.

Due tovagliette in bambu marroni, un piattino filo argento, un calice media ampiezza, una bottiglia Prugneto Nespoli piena (o vuota chissà) a metà, lo smartphone spento di fianco al candelabro a sei braccia stile Maisons du Monde in offerta speciale, un velo di polvere appena appena accennato, tipo una roba che stava lì da una settimana.

Sul primo gradino della scala che portava alla tavernetta seminterrata una scatola da scarpe nera con su scritto Tiger Mexico Mid Runner... vuota.

Scomparso, il maresciallo iniziò a convincersi che i segnali c'erano tutti.

  

Iniziarono ad ispezionare l'abitazione con grande attenzione, ma nulla sembrava particolarmente anomalo, a parte un tomo dal titolo "la Canasta sono io" poggiato sul puff in bagno, ed un quaderno nero con una scritta bianca sulla copertina medio molle: il suo nome. Il carabiniere semplice che accompagnava i due superiori pensò -  senza dirlo: "che patacca” - il libercolo stava adagiato sul lato sinistro del grande letto matrimoniale rifatto alla perfezione, di fianco una cartina stropicciata di una barretta Kinder Maxi.

Non c'erano tracce di sangue o altri fluidi umani, almeno non apparentemente.

Al maresciallo venne una gran voglia di cioccolato al latte.

Lo aprirono (il quaderno intendo), stavano lì una serie di appunti scritti a mano, in una grafia obliqua, obliqua a destra, come se chi scriveva a quel modo fosse spinto dal vento.

"Ma tu mi hai detto che sono la donna migliore del mondo"

"No, no, io ti ho detto che eri la donna perfetta... che è diverso"

(cit. Nanni Moretti - che mi sta parecchio sulle balle ma questa è proprio bella...) 

Il Brigadiere pensò: "mia moglie questo se lo sposerebbe... il Maresciallo "Nanni chi?"; l'aiutante ribadì, stavolta sottovoce: "che patacca".

Aprirono uno dei due armadi, tutto in ordine, un'infilata di camice bianche, con solo una camicia azzurra e due blu; poi jeans come se non ci fosse un domani, tutti skinny, tutti a comporre lo spettro delle varie tonalità del blu (blu normale, blu notte, blu mattino appena fatto, blu che sembra un azzurro tinto, blu e basta, bluette, blu stone-washed, blu dipinto di blu) ed un paio neri. 

Una gruccia vuota, chiaro segnale che oltre a lui era scomparso evidentemente pure qualcosa dall'armadio, convenne il brigadiere.

Scomparso.

Fu questo che scrissero nel rapporto una volta rientrati in ufficio.

Il signore tal dei tali, anzi il ragazzo tal dei tali (perché il Maresciallo aveva la sua stessa età e si infastidiva a darsi del signore) pare effettivamente non rintracciabile, che si sia allontanato volontariamente o che sia stato rapito o che si sia perso lo appureranno le indagini.

Letto, firmato, sottoscritto, lì oggi, il Maresciallo.

Timbro e firma autografa.

Le indagini chiaramente andarono avanti, perché del nostro amico nulla si veniva a sapere, non era rientrato al lavoro, non aveva versato novembre alla ex moglie, non aveva gettato la spazzatura, non aveva finito il Prugneto Nespoli, non era più andato ad aprire il circolo il sabato e non si era più presentato neppure il giovedì, Augusto era dispiaciuto di questo, il lavoro sulle spose stava dando buoni frutti.

I Carabinieri avevano utilizzato tutte le più moderne tecniche di investigazione, dai cani molecolari, all'intelligenza artificiale, fino a una miriade di caffè offerti ai soliti informatori di piazza. 

Il Maresciallo aveva pure guardato dodici puntate di fila di Person of Interest su Netflix, magari gli avrebbero fatto venire qualche idea, sarebbe stato più utile Persone Scomparse (che adesso il titolo originale in inglese non lo ricordo), ma lo passano troppo presto al mattino e il Maresciallo al mattino preferisce dormire un po' di più.

Si convinse che avrebbe dovuto contattare quel tal Moretti, Nanni come si chiama, che in fondo era sua l'ultima frase scritta sul quaderno nero con la scritta bianca, ma poi che cosa avrebbe aggiunto al loro puzzle? Decise di desistere.

Erano passati circa sei mesi, dalla scomparsa e l'ex moglie aveva già avviato le pratiche per la dichiarazione di morte presunta, ma il Giudice l'aveva mandata delicatamente a fare in culo, a parte la prematurità della pratica si era “dimenticata” di essersi nel frattempo risposata altre sei volte, non aveva alcun titolo; il Maresciallo che si era messo a cuore questa indagine, un po' stressato un po' esaurito, decise di prendersi una vacanza, otto giorni otto tutti infilati a Caracas, non quella dei peggiori bar ricordate? Ma un posto omonimo a due passi da Barcellona, aveva letto qualcosa che parlava di quella frazioncina costiera su Vanity Fair un giorno che era andato dal callista, un albergo 3 stelle e un po', due ristoranti di pesce, un ciringuito sulla spiaggia, acqua cristallina, poco frequentato, pare che lì ci fossero le donne più belle del mondo.

Ne parlò con la moglie, prenotarono e se ne fuggirono per la loro vacanza rigenerante.

Caracas era effettivamente un posto incantevole, poco mondano, molto tranquillo, ma non da pensionati eh? C'erano un sacco di giovani, belli, alti, muscolosi, sportivi, le donne erano effettivamente molto belle, senza cellulite, con il naso alla greca (pare che un elleno con una certa capacità di fecondazione fosse passato di lì diversi anni prima), le tette grosse, il culo a mandolino. Il cibo era ottimo, il vino pure, insomma una roba che si stava molto bene.

Il tre stelle e un po' aveva pure la spa, direttamente a contatto col mare, ci stava una piscina salata calda, una roba parecchio chic ma dove si stava da Dio.

Mancavano due giorni alla fine della loro vacanza e la moglie aveva proprio voglia di un total-body decontratturante-rilassante-ristrutturante, il maritino - molto più rilassato di quando era partito - acconsentì nonostante non amasse separarsi da lei e le disse: "ti aspetto al ciringuito prima di cena, passa dai quando hai finito che ci facciamo un Gin Tonic al tramonto..".

Il ciringuito era piccolo parecchio, mattoni marrone-caldo faccia a vista alla base, un tetto in paglia compressa, una porta modello saloon western per entrare, gli sgabelli tutto intorno, un sacco di bottiglie di alcolici dai nomi esotici, poi la classica vecchia Europa con i suoi liquori ultracentenari, e nell'angolo a destra una macchina del caffè Italiana, una Faema, e di fianco ancora il macinino per i grani, poi il caffè... Caffè Poli.

Il maresciallo fu sorpreso, che ci faceva un pezzo di Romagna da quelle parti? 

Dietro al bancone stava una ragazza mora con un forte accento catalano, giovane parecchio, i capelli lisci, la pelle ambrata. Era sola al bancone, nonostante i turisti stessero arrivando.

"Ma come si chiama sto posto?" pensò il gendarme in licenza, si guardò attorno e alzò lo sguardo in direzione di un'insegna al neon stilizzato che si stava giusto giusto accendendo, lo sfondo era giallo, la scritta nera tra virgolette e puntini di sopensione rossi prima e dopo, "... Yo te espero ...".

Mentre guardava assorto il gas neon che prendeva colore, sentì le ante del porticciolo da saloon ondeggiare nel classico movimento che fanno quando Lee Van Cleef entra senza chiedere permesso per farsi un whisky doppio al bancone, era appena arrivato un ragazzo con un paio di jeans blu skinny, una maglietta nera con la faccia di Lupin e un buffo paio di scarpe gialle.

Il Maresciallo, che pur non essendo in alta uniforme non aveva perso l'istinto, provò un brivido.

Il volto del tipo appena entrato era noto, ma dove lo aveva visto? Impiegò trentadue secondi a rendersene conto.

Era lo scomparso, ne era certo. Vacca boia era lui cento per cento. Più abbronzato della foto sul badge dell'ufficio, più brizzolato dell'immagine del profilo Facebook, più grassoccio, più rilassato, più barbuto, più triste.

Non disse nulla, cercò il suo sguardo per provare a intuire qualcosa, si guardarono ancora in silenzio, il ragazzo si avvicinò:

"Buenas noches, señor. Puedo traerle algo?"

"Scusi, non parlo spagnolo"

"Italiano?"

"Sì eh.."

"Ah bene, allora buona sera, posso portarle qualcosa?"

"No, grazie, aspetto mia moglie, mi ha appena scritto è sotto la doccia, cinque minuti e arriva"

"Allora le porto un po' di anacardi e un prosecco per ingannare l'attesa"

"Grazie. Ma sa una cosa?"

"Dipende, cosa?"

"Sa mia moglie.. lei non la conosce, ma è la donna migliore del mondo..."

Il ragazzo si bloccò di colpo e guardò il maresciallo negli occhi.

"Beh lei è molto fortunato signore, ma posso chiederle io una cosa ora?"

"Sì, certo, ma mi dia del ragazzo la prego”

"E' solo la donna migliore del mondo o è la donna perfetta per lei?"

"E' la donna perfetta per me, non ho dubbi" - rispose senza la benché minima esitazione.

"Allora non le porterò né gli anacardi né il prosecco, lo farò solo quando ordinerete da bere insieme, perché lei ha il dovere di espérala todo el tiempo que sea necesario questa donna perfetta"

"Facciamo una cosa però io e lei ora?"

"Cosa?"

"Un brindisi, io e lei, quindi mia moglie non c'entra"

"Allora va bene, ma a cosa brindiamo?"

"A niente e a tutto, ai casi della vita, all'improvviso, ai momenti sbagliati e alle persone giuste, alle persone sbagliate nei momenti giusti, al tempo, al mare, al ciringuito, al Caffè Poli, alle occasioni perse, ai castelli in collina… a tutte ste robe qui insomma"

"Va bene, ma scelgo io che cosa aprire ..."

Ritornò di lì a poco con due calici, una bottiglia di Prugento Nespoli e le scarpe gialle ai piedi.

"Cin cin..."

"Cin cin... a lei Maresciallo..."

Ottobre...

Quella mattina faceva freddo, particolarmente freddo, come non capitava da parecchio tempo, freddo dentro e freddo fuori, fuori e dentro da chi o da cosa o da dove non era chiaro, comunque faceva freddo.

D'altronde ci si stava avvicinando a grandi falcate alla fine di ottobre, anzi in realtà la fine era lì ad un niente, era lì con tutto il suo carico d’autunno di merda inoltrato, due passi prima dei Morti e dei Santi, con il loro corollario d’importazione di zucche arancioni, di ragnatele finte, di teschi di plastica, di musichine del cazzo.

Tutta roba che dopo aver sfrattato dall’immaginario collettivo  il profumo dell’incenso sparso da Don Pietro, faceva pure passare in secondo piano i colori irripetibili che quello scorcio d’anno è in grado di regalare ogni volta che si ripropone.

La terracotta, il giallo, la senape, l’ocra, il rosso, il bordeaux, il rame delle foglie cadute o lì lì pronte a suicidarsi, non ancora maciullate dalle piogge o dalla nebbia novembrina; il marrone cioccolato castagna e nocciola dei tronchi degli alberi più datati; il verde verdone verdino del muschio soffice e rassicurante; il viola, il fucsia, il bianco, il lilla ed il blu dei settembrini, dell’erica, dei ciclamini, delle anemoni e di quelle altre robe insistentemente profumate che sanno essere al tempo stesso pazzescamente piacevoli o assolutamente insopportabili.

 

Faceva freddo e lui passeggiava lentamente dopo una notte in bianco, “lui chi?” direte voi, “un tipo come tanti” dico io.

Stanco di lottare con il piumone, le lenzuola, il telecomando incastrato tra il muro ed il materasso, con lo smartphone ormai scarico perché aveva smarrito il caricatore, troppo tardi per provare a prendere sonno, troppo presto per andarsene in ufficio, decise di alzarsi comunque, cacciarsi sotto alla doccia bollente, e uscirsene a bere un caffè dall’altra parte della città.

Decise di camminarsela, passo dopo passo (che banalità, esiste forse un altro modo per camminare??), con le mani infilate nelle tasche del trench con l’ultimo bottone slacciato “ché altrimenti cade da schifo sulle spalle”, le scarpe fuori contesto, di un giallo-canarino-sporco-usurato che contrastavano apparentemente con l’outfit complessivo, il contesto, l’ora, la temperatura, le occhiaie profonde, il brizzolato dei capelli, i calzini, ed il portafoglio rosso che c’era anche se non si vedeva.

“Contrastavano apparentemente”, ma viste con l’occhio della signora affacciata alla finestra sul viale, sciroccata probabilmente quanto lui, visto che se ne stava a quell’ora di un mattino non ancora completamente convinto di sbocciare, a fumare una sigaretta puzzolente sul davanzale, con i vetri spalancati e la camicia da notte di flanella, rosa antico tra l’altro, e i capelli grigi raccolti in un concio improbabile, tenuto insieme con un ferro da maglia verde scuro…. beh ecco dicevo… viste con il suo occhio… forse forse… così tanto “apparentemente” non contrastavano.     

 

Arrivò di fronte al bar che questo chiaramente era ancora chiuso, ma decise comunque di fermarsi ad aspettare che qualcosa succedesse, anche solo una cosa banale come l’apertura sarebbe stata sufficiente…

All’interno stava la barista bionda con la coda di cavallo, le tette grosse, il tatuaggio sul braccio, le labbra rifatte (ma rifatte bene), tutta intenta - nell’attesa che si facesse l’ora - a piazzare le paste alla crema nella vetrinetta a temperatura controllata e le girelle salate integrali di fianco agli sfilatini crudo-fontina e tonno (un azzardo gourmet da nouvelle cuisine de’ noantri).

Il ragazzo, o forse bisognerebbe dire l’anziano visto che quella mattina sembrava vecchio come Clint Eastwood in “Cry Macho – Ritorno a casa” senza il sex appeal dell’attore, si sedette sulla panchina di fronte al bar.

Era senza cellulare, che ricorderete si era scaricato durante la notte, con le gambe accavallate e le mani sempre in tasca, lo sguardo fisso di fronte … e non si capisce se fisso sulle tette della barista o sul netturbino con il gilet giallo che si era appena materializzato sotto al lampione.

Ingannare il tempo senza smanettare sullo smartphone pare sia diventato complicato ultimamente, lo fanno un po’ tutti, per mille ragioni diverse, lo fanno i tossico-dipendenti on- line, lo fanno gli emulatori, lo fanno i terroristi che devono organizzare il week-end, lo fanno gli onanisti alla ricerca dell’ultimo video hard su PornHub, lo fanno i ragazzini rincoglioniti da TikTok, lo fanno i nonni che senza tasti non riescono a trovare il numero della nipote che a pranzo deve passare da loro e non sanno quanti cappelletti vuole mangiare, lo fanno i politici, lo fanno gli acchiappalike, lo fa pure la signora con la sigaretta affacciata al davanzale sul viale una volta rientrata da quella sua boccata d’aria mattutina.

Se “l’anziano” sulla panchina si fosse abbandonato allo stesso scrollare se avesse avuto a disposizione un telefonino non è dato sapere, da quello che mi ha raccontato il netturbino (perché è stato lui a darmi alcuni dettagli di questa storia) direi di no, troppo concentrato nell’altrove il nostro protagonista, troppo distratto dal freddo, troppo consumato dai pochi minuti di sonno, troppo impegnato a non far uscire le mani dal trench, troppo chiuso nel proprio personaggio.

 

Il bar aprì di lì a qualche dopo, entrò prima lo spazzino, poi un camionista rumeno di “Giro-in-tondo Trasporti Ltd” che aveva parcheggiato poco distante, poi entrò il signore, sì insomma il tizio, il tipo senza nome, dai l’anziano, il Clint Eastwood dei poveri con le scarpe di Uma Thurman, e iniziò un dialogo con la barista che faceva più o meno così:

 

“Ti chiederei un caffè leggermente doppio”

“Leggermente doppio?”

“Sì, tipo un caffè una volta e mezzo”

“Lo vuole pure macchiato un po’ e tre quarti?”

“No, liscio, grazie”

“Tutto bene?”

“Sì, direi abbastanza. Perché?”

“No così, la vedo triste, sa le lacrime”

“Bah triste, cosa vuoi è presto, fa freddo…”

“Sta piangendo”

“No, è la nebbia”

“Ma non c’è nebbia?!”

“Sicura?? A me pare di sì”

“Sicura, mi creda”

“Allora sarà l’antirughe che ho usato ieri sera, credo di averlo passato troppo vicino al contorno occhi e oggi mi irrita”

“Ah ok, ecco il suo caffè leggermente doppio, va bene?”

“Va benissimo, ma perché mi dai del lei?”

“Perché potrei non volerle dare confidenza, o semplicemente per rispetto”

“Perché ti sembro vecchio?”

“No, perché mi sembra tu sia stanco”

“Sono stanco in effetti”

“Perché?”

“Perché mi sono rotto il cazzo”

“Lascia che aggiunga un pizzico di Vernelli, un sette ottavi di Vernelli al tuo caffè doppio una volta e mezzo, non ti riaggiusterà ciò che si è rotto ma ti riscalderà un pochetto”

“Ok grazie, mi fido di te”

“Fai bene”

 

Il camionista Rumeno nel frattempo si era addormentato in piedi con il braccio destro appoggiato al bancone, il netturbino stava bevendo un the nero al limone giallo, Cleant uscì salutando Gaia (la barista, il nome di lei lo sappiamo) e sulla soglia incontrò la signora che qualche poco prima se ne stava alla finestra.

 

“Vuoi una sigaretta?” – disse lei.

“Grazie non fumo” – disse lui.

“Dammi retta, inizia, è meglio” – replicò lei.

“Ok va bene” – accettò lui.

“Bravo”

“Brava tu”

“Ci si vede”

“Dove?”

“In giro”

 

Una domenica bestiale

“Ma chi sono quei due??”

Me lo sono chiesta appena li ho visti salire lungo il sentierotto che “porta alla porta” principale, quello lastricato di ciotoli, io me ne stavo lì appoggiata alle mura, a fumare la mia sigaretta d’ordinanza rollata prima del servizio, guardavo il mare che non si vedeva, ché i vapori della pianura stavano stazionando piuttosto fastidiosi in quell’orizzonte che è una delle ragioni per cui sono ancora qua dopo tutti questi anni … ed ecco che sono arrivati loro.

 

Lei bella, lui di meno.

Lei sorrideva, lui pure.

Lei claudicava per via di un ginocchio visibilmente malandato e si poggiava a lui, non perché non riuscisse a fare da sola sia chiaro, ma per tenere il suo accompagnatore ancorato a terra, sì perché lui volava, sì avete capito bene, volava, non camminava… proprio fluttuava, e probabilmente lei temeva che se gli avesse mollato il braccio quello sciocco se ne sarebbe sparito in mezzo alla nebbia che abbracciava il colle lì da basso, che poi avendo pure paura di volare, come sarebbe ritornato?

E lei ormai aveva prenotato per due, mica poteva pranzare da sola, quindi lo teneva stretto.

 

Sono passati di fronte al gazebo del ristorante guardandosi negli occhi, non sembravano fidanzati, nemmeno amici, e neanche fratello e sorella, tantomeno cugini, a me sembravano dolci, ma non dolci di quel dolce smieloso tipo Peynet con la carie… dolci e basta.

Hanno proseguito lungo il perimetro interno delle mura, senza avere chiaro che cosa stessero cercando, ammesso che cercassero qualcosa, si sono affacciati sulla cinta di destra ma non sembravano soddisfatti, la nebbia probabilmente rompeva le balle anche a loro; hanno poi proseguito fino all’ingresso del Resort, tra l’altro chiuso in questo periodo, che cercassero una stanza? Non credo, o magari lui sì, certamente lei no.

Poi eccoli poco dopo sbucare sul fronte opposto, quello inondato dal sole a quell’ora del mattino, e si sono piazzati lì su una delle panchine reverse che costeggiano il belvedere.

 

Ora voi vi chiederete come faccio io a sapere tutti sti dettagli, beh semplice, ve lo dico, li ho seguiti.

Mi hanno incuriosito, ve l’ho detto, e visto che sono impicciona ho deciso di farmi un po’ dei fatti loro, non tanti, solo un po’.

 

La panchina era quella dei sogni, ce ne sono un sacco sapete? Su ognuna di queste sta scritto il titolo: “… quella dei sogni”, “… quella degli innamorati”, “… quella dei disillusi”, “… quella dei poveri”, “… quella dei giovani”, “… quella dei piacioni”, “… quella degli stanchi”.

Poi cos’è successo? Lo so che volete sapere pure questo, “si sono baciati??” chiederete voi, “si sono abbracciati??”, “hanno fotografato il paesaggio??”, “hanno tirato fuori un cavalletto, una tavolozza, una tela e hanno iniziato a dipingere?”.

No, lei ha preso dalla sua borsa nera e gigante un mazzo di carte romagnole ed hanno iniziato a giocare a briscola.

Le carte erano nuove, di buona fattura, sembravano fatte a mano da quel tipo lì che si chiama “Del Negro”, un fabbricante di carte da gioco con la passione per i tarocchi (questo lo so perché me lo ha raccontato mia nonna che faceva la fattucchiera a Sant’Arcangelo da giovane, e il cugino di Del Negro si era preso una cotta per lei).

Lei ha mescolato la prima mano, mentre lo faceva un po’ lo guardava negli occhi, un po’ si mordicchiava il labbro superiore, un po’ faceva “schioccare” la lingua in un tic buffo e delicato, un po’ pensava a come stracciarlo, un po’ raccontava.

Lui la guardava, sorrideva, a tratti proprio rideva in maniera sguaiata, parlava e aveva smesso di volare, le gambe a cavalcioni sulla panca dei sogni lo tenevano ancorato al suolo.

La cosa strana era il rumore ritmico di sottofondo, tipo un “tum.. tum.. tum.. tam.. tam.. tum.. tum.. tam.. tam…”, lo percepivo appena appena accennato dalla distanza in cui mi trovavo (avevo smesso di seguirli da vicino, ora lo facevo solo con lo sguardo, anche perché il ristorante si stava riempendo e mica potevo continuare a non fare una minchia, c’ho da lavorare pure io).

 

Romeo arrivò all’improvviso, un po’ di soppiatto, un po’ di scatto, si arrampicò dapprima sulla gamba di lui, poi dopo una serie di giravolte tra di loro si accovacciò proprio nella borsa delle meraviglie, dove tra l’altro lei aveva appoggiato la sua giacca nera col fiore rosé, stava comodo, lo si capiva dal muso soddisfatto, voleva farsi coccolare da quei due, e per lui è strano, di solito non da troppa confidenza agli sconosciuti, me lo dice sempre la Cesira, “l’è un gat stramb”.

 

Ok, se non vi spiego chi sono Romeo e la Cesira mica si capisce niente qua. La Cesira è la nostra aiuto cuoca, una signora sui settanta che ancora non ha voglia di starsene a casa, parla un dialetto tutto suo, vive da sola con un nipote scapestrato che fa il meccanico a Rimini, un bravo ragazzo, ma un cicinin sfigato. Romeo è il suo gatto, della Cesira intendo, quando lei è a casa lui è casa, quando lei sta in cucina da noi, lui va in giro a curiosare, e si ferma solo al sole e vicino a chi gli piace.

A questi è salito pure sopra, quindi evidentemente gli piacevano più di parecchio.

 

Lo accarezzavano, incuranti dei peli che perdeva tutt’intorno e degli artigli che provavano la tenuta dei jeans, e lui se la godeva, sì se la godeva parecchio, poi ad un tratto, quasi per lasciarli soli, o almeno un po’ più soli, se n’è fuggito proprio come era arrivato, all’improvviso e di soppiatto, ma non si è allontanato più di tanto, si è accovacciato lì ai piedi della panchina, quella dei sogni ricordate?

 

La briscola l’ha vinta lui per inciso, lo dico a questo punto ché è importante, l’ha vinta all’ultima mano, dopo una “lunga e difficile” partita, in cui lei un po’ cercava di difendersi e un po’ lo lasciava fare, poi un tre di bastoni, un re di non ricordo cosa ed uno scartino, e la cosa è andata così.

Lui non ha concesso la rivincita, anche perché si era fatta l’ora di venire da me, ma sono certa che ricapiterà, che giochino a briscola intendo.

 

Quando sono entrati nel gazebo l’unica cosa che ho pensato, oltre al “ma chi sono sti qua??” che continuava a ronzarmi in testa, ecco… ho pensato, ve lo dico: “ma quanto sono belli insieme??”.

Sì proprio così, perché dovete sapere che ci sono diversi tipi di persone, ci sono i brutti, i belli a prescindere, i bellocci, i belloni, i coglioni, le stragnocche, le gnocche rifatte, i carini, gli insignificanti, ed i “belli insieme”, e loro – fidatevi di me che ne vedo a svagonate qua nel mio ristorantino – appartengono alla categoria dei belli insieme.

 

Ora che li avevo qui vicini il “tum.. tum.. tum.. tam.. tam.. tum.. tum.. tam.. tam…” lo sentivo proprio bene, distinto, insistente, agitato, caldo. Che uno dei due avesse un pacemaker?

 

Non sto a raccontarvi che cos’hanno mangiato, se volete saperlo vi tocca di venire anche voi a trovarmi, perché è vero che sto qua a scrivere storie ma devo pur sempre campare, e se non fatturo non campo, ma una cosa ancora ve la voglio dire, non ho mai visto una coppia parlare così tanto, o ma tanto tanto, parlavano mentre mangiavano, parlavano mentre bevevano, si guardavano e parlavano, si toccavano e parlavano, si appiccicavano e parlavano, mi salutavano e continuavano a parlare tra di loro.

Che un po’ li invidiavo e un po’ mi avevano rotto i coglioni con tutto sto parlare, manco dovessero raccontarsi una vita!!!

 

Li abbiamo visti di nuovo scendere il ciotolato che “porta dalla porta” al parcheggio, si stava avvicinando il tramonto, li abbiamo visti io, la Cesira, Romeo e altri due clienti che hanno pranzato poco distanti da loro, cera pure Carlino il loro Terrier di quattro mesi, noi ce ne stavamo lì appoggiati alle mura, poi ad un tratto Alfonso, uno dei due clienti ha detto: “Oh, ma quanto sono belli insieme?”, e la moglie ha aggiunto: “lo sapranno?”, “beh..” - faccio io – “dovevamo dirglielo..”.

“Se mo quant ciacaré fai…. i m’ha rimbambì” è stata la chiusura della Cesira.

 

“tum.. tum.. tum.. tam.. tam.. tum.. tum.. tam.. tam…”

“La smetti di far tutto sto casino con sto cuore?? Stai disturbando” ha detto lei salendo in auto. 

Sorrideva.